Las poetas y yo

Hay tanto en mi ser de las tristes poetas
que arrastraron angustias
plasmándose en letras;
con lágrimas largas
llenando su pluma de miseria amarga,
mojando el papiro de llanto y de pena.
El tiempo en continuo me toca la puerta,
me deja el residuo de aquellas poetas
marcado con hierro caliente en mi alma;
la angustia tan férrea que no les soltaba
la siento tan cerca y en mí entrelazada.

Me ahogan mis mares, presagian tormenta,
soy una con todas aquellas poetas
que en vez de usar tinta
escribieron con sangre;
la melancolía les heló la carne
y en mí es agonía presta a congelarme.
A pesar de mis intentos vanos de alegría,
me arrullan acordes de triste poesía.
Palabras cargadas de hiel y despecho
reviven sus almas en el alma mía,
con dolor opacándome todos mis versos.

Déjenme que duerma en mi triste silencio,
que quiero abrazar mis poetas en sueños.
Me pide mi alma descansar mi cuerpo,
vivir para siempre dentro de un recuerdo
como las poetas de mi amargo empeño.