Monólogo

A todos mis niños y a los que no temen preguntar tanto como ellos.

Archipiélago de vida,
tierra que fuiste de caña:
di por qué no se te escapan
las inquietas golondrinas
y a qué saben tus montañas.
¿Por qué añoran los zorzales
volver de noche a su nido?
Dime qué susurra el viento
a tus palmeras cuando pasa;
y si al parir tus colinas
gotas que forman cascadas
sueñan conmigo sus aguas.

¿Qué pincel en tu horizonte
colorea tus alboradas?
¿Quién pintó ese mar añil
que de azul mis ojos baña?
Y los granos de tu arena,
¿en qué playas se mojaban?
¿Y por qué en tus bravos mares
las olas se hicieron mansas?

¿Qué huellas pisan mis huellas?
¿Son las antiguas pisadas
de otras mujeres y hombres?
Y quien te puso cadenas,
¿sabrá pronuciar tu nombre?

¿Respiro yo el mismo aliento
que aquellos que viven libres?
¿Y cómo besa el pitirre?

La cordillera ¿es tu espalda?
Si mis manos fueran nubes,
¿podría yo acariciarla?
Quiero saber si tus ríos
son cual la sangre en mis venas.
¿Habita tu corazón
al fondo de tus cavernas?
¿Podré escuchar sus latidos
cuando por ellas descienda?
¿Es el collar de tus islas
para el Caribe una ofrenda?

Quiero saber más que nada
si tu estrella centenaria
habrá de volverse almohada
en mi noche solitaria.
Cuna de mis primaveras,
Borinquen de mis amores:
si duermo con mi bandera,
¿me fundiré en sus colores?